martes, 20 de diciembre de 2011
el club de los poetas muertos
La verdad es como una manta que siempre te deja los pies fríos. La estiras, la extiendes y nunca es suficiente. La sacudes, le das patadas, pero no llega a cubrirnos. Y desde que llegamos llorando hasta que nos vamos muriendo sólo nos cubre la cara, mientras gemimos, lloramos y gritamos
No es pais para viejos
-Tu madre está muerta, Llewelyn
-Entonces se lo diré yo
sábado, 5 de noviembre de 2011
Memento
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